Operator Please

Los que me conozcan un poco sabrán que una de mis máximas aficiones es la música y todo lo que la rodea, y en especial la música del ámbito anglosajón y del género que mucha gente denomina indie, denominación que perdió todo su valor, pero bueno, casi siempre se usa por inercia y se pega el término, queráis que no. Así que, voy a usar este blog para dar a conocer algunos grupos y artistas que no son muy conocidos y, hombre, se lo merecen, y para empezar, empiezo con uno de los grupos más divertidos (en todos sus ámbitos, ya veréis) que han surgido últimamente: los australianos Operator Please.

Surgidos de la Costa Dorada de Australia, más concretamente de Queensland, estos cinco chicos que andan entre los 17 y los 19 años se formaron gracias a las ganas de la vocalista, guitarrista y líder (Amandah Wilkinson) de ganar un concurso de bandas organizado por su instituto, así que en dos semanas reclutó a cuatro compañeros (una violinista, una tecladista, un bajista y un batería) y compusieron una canción con la que ganaron el premio (una inmensa caja de donuts, en serio). Y de ahí al estrellato prácticamente, ya que en apenas unos meses consiguieron el apoyo de una discográfica, que los promocionó en su país natal y en sitios como los EEUU y en 2007 salió a la luz su primer disco, Yes Yes Vindictive, promocionado por la hiperventilada, enérgica y acelerada Just a song about Ping Pong. El disco está lleno de canciones optimistas, alegres, bailables y tienen el toque distinto del violín, que las hace un poco singulares. Y tiene auténticos temazos, como Two for my seconds, Get what you want o Zero Zero.

En general, son un grupo que toca pop muy fresco y enérgico, con toques de punk y rock alternativo, y sobre todo, muy influenciado por la corta edad de todos los integrantes (que realmente no son los mismo que empezaron, ya que ha habido unos cuantos cambios, como en cualquier grupo que empieza) que le dan un aire inocente, naif y una imagen de chicos indies de más (gafas de pasta, pitillos, pelos despeinados, colores chillones...) que los hacen ser un grupo simpático. Y si con todo ésto ésto no os acaban de convencer, ésta es su página web y aquí os dejo con un par de videoclips, el primero es Just a song about Ping Pong y el segundo Two for my seconds (personalmente, mi canción favorita del disco)

Avergonzado

Lo admito, nunca me ha gustado Sr. Chinarro (aka Antonio Luque), me parece uno de tantos artistas de medio pelo que se creen que con escribir canciones crípticas que sólo entienden él y sus amigos se puede ir por ahí de Salvador del pop español, pero bueno, para gustos colores que dicen. Dejando de lado la música, Antonio Luque destaca por ser un personaje de lo más ¿atípico?, a muchos les parece insoportable y para otros es un personaje muy carismático. Bueno, ya os podéis imaginar que para mí está en ese primer grupo, y a ello colabora el leer de vez en cuando su fotolog. Pero hace un par de días, ha publicado una entrada que resulta como mínimo repugnante. Ilustrándolo con una foto de un avión estrellado, lo titula MD 82 y habla de que dentro de unos días se tendría que subir en un MD 82 de Spanair y que se niega, que vamos, ni loco se sube. Luego lo acompaña de una serie de supuestos presagios y no sé qué más, para acabar diciendo que los aviones son demasiado viejos y no sé qué más.

Odio que la gente se crea tan experta como para verse capacitada de decir que un avión de 15 años es viejo, cuando ni mucho menos es así. Pero bueno, la verdad es que no se puede culpar a Luque de este histerismo, la culpa la tienen sin duda los medios de comunicación que desde el trágico accidente de Barajas nos están bombardeando con informaciones catastrofistas, pretenciosas y faltando al respeto a todas las víctimas. Y no se salva ni El País (gran periódico en muchos aspectos y sin duda, el mejor diario estatal), ni mucho menos El Mundo (su portada del día siguiente me da vergüenza ajena). En estos momentos me avergüenzo de estar estudiando para en un futuro formar del campo profesional de la comunicación. Pero bueno, siempre me quedará lo de dedicarme a los guiones o a ser promotor de conciertos o relaciones públicas...

La receta del escritor

Creo que es uno de los temas más recurrentes en cualquier foro de literatura, siempre ronda la misma pregunta, la misma duda, la misma inquietud: ¿qué se necesita para ser escritor? Y la prgeunta siempre genera una avalancha de comentarios especulando sobre el tema y dando mil teorías que intentan buscar la receta absoluta, y yo creo que la respuesta es de lo más sencilla: es la receta que tú le quieras dar.

Para mí es una pizca de talento, bastante paciencia, suficiente imaginación y mucha soledad. Soy incapaz de escribir acompañado, incluso soy incapaz de escribir con alguien rondando por la casa y menos aún con alguien pendiente de lo que hago. Pero claro, es una receta personal.

Ah, se me olvidaba lo esencial: mucho sentimiento y mucho amor por lo que haces, sin nada de éso no llegas a ningún lado.

Mi duda de la semana

Tengo una duda que me lleva comiendo la cabeza bastantes días, y es la siguiente:

¿Cómo una serie tan sumamente mala como Física o Química, tiene una promoción tan jodidamente buena? Y si no me creéis, podéis ver el vídeo:

Wendy y los Niños Perdidos en una tienda de gominolas

Ayer por la tarde fui a comprarme gominolas a una tienda cerca de mi casa. No suelo tomar gominolas, pero ayer, con un día que como lleva siendo habitual no dejaba ir a la playa, mis amigos todos estudiando para sus exámenes de septiembre, con el agridulce cuarto puesto del mejor atleta ferrolano de la historia (Javier Gómez-Noya) que hasta me había levantado a las dos y media de la mañana para ir a verlo a la pantalla gigante instalada en la Plaza de Armas y con una melancolía que no es nada normal en mí, pues me entró antojo de ellas y allá fui. La tienda en cuestión es de las típicas tiendas de gominolas con revistas, periódicos y demases, así que no es que sea una noticia extremadamente interesante mi visita, pero es que hubo una cosa que me llamó la atención: un grupo de niños en el que ninguno superaba los diez años, todos cogiendo gominolas, pipas, helados... y todos parecían ir comandados por un personajillo que mediría poco más de metro treinta, una niña de unos nueve años, con gafas de pasta (de un color rojo precioso), delgada y con el pelo negro cortado en media melena enmarcándole una cara alargada propia de las niñas delgadas de su edad. Cada poco tiempo, el resto de niños le preguntaban a la niña ésta si les llegaría con el dinero que llevaban para comprar ésto y lo otro, que si éso qué era, que si lo otro cuánto costaba... vamos, que la niña era un poco la Wendy de esa panda de Niños Perdidos (incluso había un niño que recordaba al Michael Darling del libro de Barrie).

Y yo no pude hacer otra cosa qué sonreír ante la situación, y sobre todo, del hecho de acordarme de la historia del niño que no quería crecer en un momento como ése. Cosas así demuestran que a veces mi mente vuela a alturas insospechadas... ¿será que Campanilla me ha echado de su polvillo mágico?

Murmuraciones

Creo haber prometido que no iba a hablar mucho de mi vida personal aquí, pero a veces resulta inevitable. Seguramente ya dije que me siento más cómodo rodeado de mujeres que de hombres, algo que es totalmente cierto, pero toda cara tiene su cruz y no sé si ésto es la razón por la que la gente que peor me cae siempre sean mujeres, es más, muy pocos hombre han conseguido despertar en mí esos instintos de no soportar a una persona y hacer todo lo posible para no soportarlo pero al mismo tiempo joderlo (qué le vamos a hacer, no se puede ser tan bueno en este vida). Puede ser que haya varias cosas que no soporte en una persona como son la hipocresía, el critiqueo por la espalda, la rumorología, el querer quedar bien con todo el mundo y manipulación, y quizá es casualidad, pero me he encontrado a más mujeres reuniendo estos requisitos que a hombres, que suelen (solemos) ser más viscerales y menos preocupados por el qué dirán por lo que no se preocupan tanto por el quedar bien.

Bueno, después de este discursito, os voy a decir más o menos lo que pasó: el verano pasado circularon unos rumores completamente falsos sobre mí y mi relación con un amigo mío, en los que se decía que éramos novios y demás cosas que os podáis imaginar. Los rumores llegaron a mí más tarde que temprano y mis amigos me preguntaron directamente sobre el tema y al escuchar mi negativa, dejaron el tema morir y para prácticamente todo el mundo fue un rumor falso más de los que se sueltan a diario. Para prácticamente todo el mundo, por que dos conocidas mías (no amigas, que no regalo ese título a cualquiera) siguen con el tema hasta hoy. Ya conté aquí que el miércoles fui con unos amigos al concierto de Amaral en Pontevedra, y entre esos amigos estaba mi supuesto ex-novio (o novio, realmente no sé cómo lo tienen montado en sus cabezas), al que al día siguiente bombardearon a preguntas en plan: ¿pasó algo interesante? A lo que mi amigo, que de crueldad e inteligencia no anda corto, respondió con afirmativas sobre cosas que habían pasado realmente, pero que obviamente no cumplían sus expectativas. Al final lo acabaron dejando en paz diciendo que ya le preguntarían a uno de mis mejores amigos que había venido con nosotros para que les dijera la verdad. Ignoro si le preguntaron a ese amigo mío, pero no creo porque ya tenían bastantes cosas que arreglar con él (principalmente, porque este amigo mío es gay declarado desde el año pasado y se lo tuvo que confirmar ayer, a ellas, que se creen tan amigas de todo el mundo y especialmente de él, nunca se lo creyeron y siempre dijeron que eran las malas lenguas, ¿nadie más ve la contradicción clara? Pero bueno, tiene su sentido, una de ellas está sumamente enamorada de este amigo mío gay y debe costar asumirlo...). Y ayer por la noche, cuando iba con una amiga mía que pasa bastante tiempo con estas dos energúmenas hacia el centro de Ferrol a pasar una noche de fiesta, me confesó que uno de sus temas de conversación favoritos era especular sobre mi sexualidad.

Realmente, no le doy la más mínima importancia a que especulen sobre mi sexualidad, es algo que me supone bastante poco, sólo a mí me importa ese tema y estoy bastante seguro sobre ella. Lo que me molesta sobremanera es la murmuración a las espaldas, el luego venir a saludarme tan panchas e incluso escuchar mis tonteos con una de mis compañeras de clase (ésto se merecería otro post, pero no es plan) sin decir ni pío. No sé cuánto tiempo más las aguantaré, pero creo que más bien poco...

El Caballero Oscuro se luce en pantalla

Alrededor de la nueva película de Batman ha habido mucho revuelo, mucha expectación antes del estreno y una vez estrenada surgió una euforia desatada, una avalancha de buenas críticas, de éxitos de taquilla y un clamor cada vez mayor exigiendo un Oscar póstumo para el difunto Heath Ledger. Todo ésto me hizo temer que El Caballero Oscuro no fuera más que un hype, un éxito fortuito provocado por una más que grandiosa campaña de markéting, algo que pasa mucho especialmente en el mundo de la música (veánse grupos como los Black Kids), pero ni mucho menos es un hype, ya que con El Caballero Oscuro estamos ante la mejor película de superhéroes y una de las mejores películas de la historia del thriller, la acción y la tragedia, porque si en algo destaca esta película es en su tono trágico.

La película se inicia con una secuencia sencillamente brillante desde el punto de vista de la dirección, una secuencia en la que conocemos al Joker en su máximo esplendor, un asesino sin escrúpulos, un anarquista, un amante del caos y del desorden. Y a partir de ese punto, el Joker acapara toda nuestra atención, siempre pendientes de su próxima aparición pero al mismo tiempo temiéndolo, ya que Heath Ledger dota al Joker de una personalidad cargada de matices que van desde unos ojos irreconocibles para Ledger a una gestualidad y un movimiento de la boca que resulta irritante cada vez que lo realiza. Pero sería injusto destacar sólo el trabajo del australiano, ya que todos los actores hacen un trabajo brillante. Christian Bale dota al superhéroe de una melancolía y de un aire de soledad que nos hace sentirnos más cercanos a Bruce Wayne que a Batman, Michael Caine encarna a un Alfred cargado de humor amargo, Maggie Gyllenhaal da mil vueltas a Katie Holmes interpretando a Rachel Dowes, Gary Oldman mejora su actuación como el justo policía Gordon, Morgan Freeman no defrauda y Aaron Eckhart dando vida a un Harvey Dent en el que contemplamos la marca de la tragedia. Quizá el único fallo que le pueda achacar a la película esté relacionada con otra de las protagonistas del film, ya que Gotham es otra protagonista más en las historias de Batman y en esta película Gotham no es ni oscura ni gótica, sino que se ha visto convertida en un Manhattan luminoso.

Christopher Nolan dirige sin que le tiemble el pulso, dotando a la película de la cadencia justa y necesaria, de una fotografía quizá demasiado luminosa por momentos pero aún así una dirección irreprochable. Nolan firma también el guión (junto a otros guionistas como su hermano, David S. Goyer o Bob Kane), un guión plagado de momentos realmente brillantes, como es el caso de la trama de los ferrys que te tiene con el corazón en un puño durante diez minutos, o los continuos engaños del Joker que terminan con una consecuencia trágica inesperada para todos los espectadores y sobre todo, las estelares intervenciones del Joker, especialmente esa conversación tan incendaria que mantiene con Harvey Dent en el hospital, en la que el Joker muestra su verdadero espíritu anarquista. Una joya de guión en todos los aspectos.

Y ya por último, llegamos a la grandeza de la película, ya que se trata de una película de acción, un producto para provocar la saturación de las taquillas, una película de una franquicia de superhéroes... y la pregunta es, ¿cuándo fue la última vez que una de estas películas te ha hecho reflexionar profundamente? Seguramente las hay, pero ninguna llega al nivel de ésta. La película nos llena de preguntas, nos hace cuestionarnos el verdadero significado del héroe, del valor de una vida, del esperar por el amor, del sentido del caos y de, como dirían los Amaral, lo perra que es la vida. Nos encontramos ante un Batman con miedo, un Batman al borde del retiro, un Batman agobiado por su propia responsabilidad de héroe, un Batman enamorado y un Batman que se encuentra anulado por el Joker y sus maquiavélicos planes, pero finalmente nos encontramos con el héroe que, como Gordon indica, Gotham se merece, pero no el héroe que necesita, conviertiéndose en el guardián silencioso, en el Caballero Oscuro que protege la corrupta y al borde del abismo Gotham.

Un peliculón, una historia épica, sin duda, la película, como mínimo, del verano.

Gatos y dragones

Lo admito, en el panorama español de la música comercial actual tengo una debilidad: Amaral. Este dúo me apasiona, me encanta y me tiene cuasi enamorado, desde su primer disco (ese Amaral que se dio a conocer con Rosita) hasta el último, el de los gatos negros y los dragones rojos en vuelo kamikaze. Puede que sea la voz de Eva Amaral, la guitarra de Juan Aguirre, sus magníficas composiciones o que simplemente es uno de sus grupos que te llegan dentro. No lo sé, y realmente creo que poco importa saberlo, me gusta y ya está. Y este miércoles cumplí una de mis ambiciones de verano, verlos de nuevo en directo. Ya los había visto con su gira Estrella de mar, cuando pararon en Ferrol, pero este año me tuve que ir hasta Pontevedra, aguantando dos horas en bus, para verlos en la gira Gato Negro.Dragón Rojo y no me arrepiento, mereció la pena.

Desde los primeros acordes de Kamikaze, Eva y Juan nos hicieron saltar, cantar y gritar como pocos artistas saben hacer en directo. Después de Kamikaze, vinieron El blues de la generación perdida, Big Bang, Moriría por vos, Alerta... y sobre todo, dos temas que me moría por ver en directo: Concorde, una balada de esas que sólo saben hacer ellos, y Las puertas del infierno, de los temas más rockeros que ha firmado este dúo zaragozano. Aunque fallaron al no cantar ninguna canción de su segundo disco (ni siquiera cantaron ese himno que es Como hablar) en ningún momento defraudaron y tras la ficticia despedida de Eva, Juan Aguirre tomó los mandos y se arrancó cantando Tardes, un tema precioso pero poco conocido del primer disco. Pero esa no fue la principal sorpresa, sino que la sorpresa vino al anunciar Juan que invitaba a un amigo suyo de Vigo a tocar la guitarra con él, a Fon Román, guitarrista del legendario grupo vigués Los Piratas. Aunque tengo que admitir que fui de los pocos que se emocionó como un fan extasiado al verlo subirse al escenario (bueno, vale, quizá Los Piratas ya son demasiado alternativos). Pero no fue el único "artista" invitado, ya que Eva tomó las baquetas y acompañó a la batería a su compañero de filas, recordando así a su antigua etapa como batería de los Bandera Blanca cuando era poco más que una adolescente. Luego llegó Es sólo una canción, en medio de la cual el grupo se marcó un homenaje al que muchas veces es llamado "el tercer Amaral", uno de los gallegos más famosos en el mundillo de la música: Xoel López, más conocido como Deluxe, al entonar el estribillo de su aclamado Que no (y otra vez volvió a pasar lo de ser casi el único en emocionarse con este homenaje). Y para rematar el concierto, llegó Esta noche con Eva sola a la guitarra acompañada por el teclista, para luego volver a subir la intensidad con Revolución, Te necesito, Gato Negro y ya de despedida definitiva, su hitazo, Sin ti no soy nada. Sin duda alguna, el broche final para un conciertazo, con Eva dándolo todo, tirándose al suelo y sacando a relucir su voz, un animal del directo no hay discusión posible. Pero ella no es la única culpable de su buenhacer en directo, Juan Aguirre al principio se esconde tras ella pero al final acaba saliendo y se acaba descubriendo como más que el chico del gorro con cara seria que toca la guitarra, y el resto de la banda es sencillamente brillante, desde la bellísima chelista y corista hasta el tecladista o el guitarrista, que estaba de nuestro lado (yo estaba en segunda fila) y consiguió crear cierta complicidad con nosotros.

En definitva, una noche increíble en la ciudad del Lérez. No sé cómo, pero tengo que conseguir verlos de nuevo en directo. Pero bueno, aún me queda ver a Los Secretos el sábado que viene y el más esperado por mí, Deluxe el 30 de agosto.

A todo ésto, ¿nunca os ha pasado cuando vais a un concierto que sentís que él/ella mira para vosotros mientras está cantando/tocando la guitarra?

Qué libro más tuyo y a la vez tan de chica

Ayer fui a comprarle el regalo a esa amiga mía que celebró su cumpleaños en esa cena tan concurrida de féminas. Como es una de mis pocas amigas que lee una cantidad de libros que rivaliza con la mía, fui a mi librería favorita y me puse a buscarle un libro interesante. Tardé en encontrarlo (en el proceso me encontré con auténticas maldades de títulos para regalarle como Ex & The City: En esta ciudad no eres nadie si tu novio no te abandona, ya que a ella su novio la dejó a mitad de curso y le costó, o sigue costando, superarlo), pero finalmente encontré uno que me gustaba y que sabía que le iba a gustar a ella: Malena es un nombre de tango, de Almudena Grandes. Y sí, vale es un libro quizá ligeramente femenino, ¿pero de verdad era como para que la librera me dijera casi sin preguntar que me lo envolvía para regalo? Pero no fue lo único, cuando lo supo mi hermana y supo que era un regalo para una chica ya dijo: le va a gustar; y cuando se lo regalé a mi amiga, también dijo: ay, qué libro más tuyo y a la vez tan de chica.

Pues oye, si todo lo de chica es tan sumamente bueno como este libro, que me avisen...

- Maldita seas, Reina - dije con acento sereno, pronunciando con cuidado cada sílaba, la voz y la cabeza igual de altas -, y malditas sean tus hijas, y las hijas de tus hijas, y que por vuestras venas corra siempre un líquido perfecto, transparente, claro y limpio como el agua, y que jamás, en toda vuestra vida, ninguna de vosotras llegue a saber nunca lo que significa tener una sola gota de sangre podrida.

Fragmento de Malena es un nombre de tango, Almudena Grandes

Las apariencias

Ayer celebramos el cumpleaños de una de mis mejores amigas (justamente de la que hablaba hace unos días en un post sobre los Beatles). Fue con una cena, en su casa, una casa de campo preciosa de la que siempre estuve enamorado. Éramos diez y yo era el único chico presente. No soy uno de esos chicos que se sienten incómodos ante la presencia femenina, es más, me siento mucho más cómodo que rodeado de hombres. Bueno, al grano, que la sobremesa giró toda básicamente alrededor de los cotilleos de los que se alimenta una ciudad con tanto aire de aldea como es Ferrol, en el que todo el mundo conoce a todo el mundo y las verdades, medias verdades y mentiras circulan de extremo a extremo de la ciudad (algo a lo que el Tuenti ha contribuido muchísimo). Y hay algo que nunca me dejará de sorprender: la tendencia de la gente a fiarse de las apariencias (yo incluído).

Tengo una amiga que viste de manera digamos que provocativa (minifaldas, tops...) y ya es una puta (disculpan la palabreja) con todas las de la ley y sobre ella circulan rumores que incluyen hijos secretos, abortos y sabe dios qué más. Y este sábado hizo recular a uno de los tantos especuladores sobre su vida forzándole a admitir que lo que decía era mentira. Y lo peor es que aún hay gente que cree a ese mentiroso... Pero no lo puedo negar a mí me pasa constantemente, es más, una de las asistentes a la cena siempre me pareció una pija insoportable, pero el hablar con ella ayer me demostró que no, que pija puede ser pero insoportable no lo es para nada. Deberíamos tirar las etiquetas por la ventana... pero absolutamente todas.

Angels

Vale, que Robbie Williams está tocado del ala es algo que sabe todo el mundo, pero sin duda es de los grandes del pop internacional (aunque los Estados Unidos sigan resistiéndosele y su fortalexa esté en Europa). Canciones como Rock DJ, Feel, Lovelight, Let me entertain you o Tripping son algunos de sus mayores éxitos, pero si hay una canción que le dio la fama y el éxito que se merecía, ésa fue Angels.

Sencilla, profunda y con cierto aire a himno generacional, es de esas típicas canciones que cantas abrazado a tus amigos cuando (de manera muy esporádica) la ponen en algún pub/discoteca o similar. Da igual que no sepas la letra, da igual que no sepas inglés, todo el mundo sabe mínimo tararearla y con una buena elección de luces (algo que casi nunca sucede) puede ser el mejor momento de la noche.

Por éso, ayer cuando en una fiesta privada a la que fui (fiesta que resultó ser un auténtico fracaso en muchos sentidos) pincharon la canción, en una versión en directo en la que Robbie se luce, y a mitad de la misma, cambiaron el ritmo para convertirla en una canción machacona más no pude más que sentir asco del más gusto de algunos pinchadiscos.

Y sí, Angels es con el Mr. Brightside de The Killers mi canción favorita... Y ahora que alguien me diga que ésta no es una actuación acojonante: